Yo no quiero ser a prueba de balas. Quiero que me atraviesen las palabras, se me claven las miradas, que me arranquen el corazón del pecho y lo dejen, desinflarse sobre unas sábanas.
Quiero estar tan llena de agujeros, que sea más vacío que persona, que ironía, pero siempre creí a Hemingway cuando decía que sólo al estar rotos, la luz entraba en nosotros.
Mata a balazos esta puta oscuridad.
Ilumíname con plomo.
No tengo miedo.
Yo no quiero ser de hielo. De qué me sirve durar eternamente, inmóvil, si yo lo que quiero es derretirme entre tus dedos, crear ríos en tu espalda, sentir el calor de tu cuerpo, que no duela tocarme. 
Que no estoy hecha para los inviernos, soy todo verano, y qué más da si muero entre otoños.
Yo no quiero ser de piedra. No quiero moldearme sólo con golpes. Quiero ser de la más fina arena, que me cuiden unas manos, con miedo de que caiga. Construirme a cada amanecer, derrumbarme es sólo parte del proceso de no elegir las mareas.
Yo no quiero ser de nadie, que no, que quemo, que no sé dónde quiero estar mañana.
No es debilidad, 
es la valentía de no tener miedo a que te hagan pedazos.